Перепевы нищей крови, рта несытого расчет—
кроме смерти и любови, что нас к Господу влечет?
Бремя страсти по нечетным, а по четным дням—распад,
по заслугам и, почет нам, и других, увы, наград
не бывает, оттого что остывает в кружке чай,
слишком медленная почта, слишком долгая печаль...
и дорогой скучной, зимней донимают поделом
переливы крови дымной, снежный всполох за углом