|
И безнадежней все, и проще - вот дождь, которому нужна одна березовая роща, простуда, осень, тишина. Дороги развезло. Темнеют пустые церкви по холмам, и жизнь вот-вот оцепенеет, на незатейливый роман похожа, где герой спросонья в пустыне мечется мирской, там, где под утро крупной солью снежок посыпан городской, и не в пустыне, а на узкой постели, не в снегу - во сне, на пропотевшей простыне, все рвется, словно в сказке русской дойти в железных сапогах туда, где лезвием кинжала река замерзшая лежала в лесистых, черных берегах... |