|
Время вспахано плугом... О.Э.М. Ремонт, ремонт в моем дому, стена в гвоздях, как небо в звездах, и оправданья ни к чему, - а воздух влажен и громоздок, и ночь, обоями шурша, роняет елочные блестки. На ладан дышит в ней душа сквозь запах мела и известки. Да, если тело - только дом, а в худшем случае - больница, и обитает в нем с трудом его случайная жилица, с утра приходят мастера с хитринкой пьяною во взгляде, и длится странная игра в его развале и разладе. Язык ледышкой остудить, перебороть целебный холод, и, словно заговор, твердить: визжи, бурав, вздымайся, молот, . слипайся, кисть - и станет вдруг легко и грустно... оттого-то и не утешить грешных рук чужой строительной работой, лишь, бормоча свои стихи, бродить приговоренным лесом, средь штукатурной шелухи, где правят каменщик и слесарь. Не млат тупой, не острый нож, не разговор прохладным слогом, - ложится слово, словно ложь, во время, вспаханное Богом. 15-25 июля 1993 |