От низинного воздуха к горному
сквозь форелевый водоворот,
от дневного и горького к черному
и сухому - что щепку, несет,

и добро бы привыкнуть к неравному
поединку - заснуть ли, устать, -
льется кровь моя к левому, к правому,
и к неправому льется опять.

И забота сжимает предсердие -
столько было любви и труда -
но симметрии, словно бессмертия,
нет и не было, и никогда

сколько б мы свою душу ни чистили,
ни бесчестили скрипом пера -
никакой кристаллической истины,
никакого покоя, сестра...